Queridas mías: trabajo en una oficina cuajada de hombres, luceros para más INRI. Es decir: técnicos de luces curtidos en la dura vida de la gira del pop star de turno, de pueblo en pueblo, de noche en noche, todos ellos (testosterona pura) amontonadaos en un autobús antes y en una oficina ahora, respirando los olores que solo ellos son capaces de emanar según terminan de currar al sol que más caliente del agosto español y no se duchan. Y cuando se duchan más o menos lo mismo, que estos emanando no son nadie. Solitarios, lejos de sus familias de sus estables novias, necesitados siempre de unos brazos que les reconforte y envuelva (aunque si pueden elegir, donde estén unas piernas, a poder ser rematadas en tacón de aguja…). Hombres con hombres y mil plazas de toros abarrotadas por muchas mil fans hiperexcitadas donde antes hubo corridas. En fin, que no sé si me explico….
Estos hombres se consuelan entre ellos enviándose mails cuajados de archivos pps con mujeres espectaculares retocadas con bisturí, siliconas y photoshop y nada de nada de ropa en poses imposibles hasta para las chinas del Circo del Sol. Imposible no verlo y recordar la campaña primaveral de Dove que en el mejor de los casos es una por estas fechas.
Así que por favor, dejad de enviarme mail con pps de gatitos monos y paisajes preciosisísimos. Con mensajes arrebatados de buenos sentimientos exaltando la amistad que nos profesamos y con cuentos feministas de la Cenicienta o de Mafalda. Ni otras bobadas por el estilo.
A partir de ahora quiero mails cochinos de maromos en porretas, modelazos que te cagas y/o bomberos, y sobre todo y preferiblemente de Lobezno Jackman. Para mi disfrute personal, que yo también soy lucera, pero y sobre todo, para vestir con ello la pantalla de mi ordenón y recordar a mis compañeros y sin embargo amigos, que ellos aunque figurines fornidos en gimnasio son calvos, y los que tienen pelo van ya para fofos. Y todos, todos, cuarentones.
Gracias por vuestra comprensión.
